Llueve en el tren
Los pájaros se agarran al celaje de la tarde
los hombres fuman en los soportales grises
en las estaciones frías están los hijos de nadie
y los toldos se despliegan / y la vida se recluye
Hoy nadie habla de la luz / ni de sus horas
hoy las chimeneas toman aire
los campos embeben la tristeza del trimestre
y el traqueteo del tren recuerda que el mundo se mueve
